Es tarde , se dijo a si mismo.
La imagen de ella se le presentó borrosa.
Nada la asemejaba a la mujer que amó.
"El amor es un menú de elecciones" pensó.
Se nos da a elegir diversas formas de amar.
Y uno opta por la que deriva de su historia personal.
Volvió a observar la imagen amada.
Mimuto a minuto se desdibujaba más y más.
¿ De que depende que el amor no desaparezca? caviló...
¿Que hace que se mantenga pleno?
Algunos hablan de entrega...Otros de sacrificio.
A él ambas postulaciones le parecen innecesarias.
Pero hay una condición que lo mantiene vivo , (el piensa).
Esa condición es la confianza. De la que no debera caber dudas, por que sin ella el amor se muere.
El miro el reloj. "es tarde ,penso".
Contemplo a travez de su ventana un río de automoviles.
Penso en ella. En todos estos años.
Penso en el amor en la vida y en la muerte...
Trato de imaginar sus besos...no pudo.
trato de reconstruir sus palabras de amor.
No las recordó.
Pensativo , extrañamente calmo , sutilmente desencantado,
imagino el futuro. ( sin ella )
Lo descubrió curiosamente concebible, posible , necesario...
Se sirvio un Tio Paco , mientras lo saboreaba lentamente,
miro su reloj, y penso convencido , resuelto , como iluminado por una rafaga de realidad nunca antes vista...
ES TARDE...MUY TARDE.
(Trató de imaginar la imagen de ella....PERO habia desaparecido...)
Sonrió , y tranquilo en paz, se alejo caminando lentamente.
El reloj de el campanario de los enamorados marco el minuto final...
**EL MURCIELAGO**
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