La noche para creer posible hacer la vida
suprimiendo del espíritu el temor infantil,
día de la duda en un sitio marchito,
donde no tendremos nunca pensamientos.
Cierro los párpados
sobre la alfombra de la civilización,
un augurio que se vuelve furioso
como un tiro entre las cejas.
En las manos los traumas,
aquél no es un lugar para nadie,
es una cáscara sangrienta
y estoy cansado.
Es la vida,
y desde la distancia miro
la infancia alejada de los días de los años felices,
tiempo en los cuales el olor de la miel era el bálsamo.
Las grandes casas cerradas
con jardines de tonos opacos,
de melancolía muerta,
en el pedido tranquilo de la sepultura.
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