Cada cosa a su tiempo,
mi vida es valor pasado,
pequeña cosa,
sin las punzadas de la conciencia,
un día más, sólo un minuto más,
la vida,
tiempo que murió en el beso frio del ángel del invierno.
El sol de estas horas canta su furia,
escribo cuándo el crujir es huracán
y la canción, promesas, objeciones,
gritando para desmenuzar la luz
El momento trágico es el interior,
después la locura misteriosa de las cosas,
las raíces del secreto,
el momento más álgido
se abre para aceptar el juego.
Un día más de manera viva en la cosa sin final,
todo valdría esta tarde,
¡oh Dios! hasta lo más simple,
después de que mi techo se haya hundido en los lamentos.
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