Peste melancólica de esos días sin soles,
sin nada en el todo rasgando vestiduras.
Del lujo a la vulgaridad reluciente,
asfixiándome con el aire mismo.
Heridas sin llanto las salo y escozan.
Siendo humano me castigo por mi libre albedrío
que no controlo, donde abuso mis vicios
y lamento un pasado ya pasado que asoma cada amanecer.
Grisáceas modestias de mi mismo,
sin ánimos de ser cuando soy yo .
Mi galaxia es mi lecho en donde el techo se hace mi logos,
el inconsciente colectivo del diario me acecha,
y lo ignoro.
Reacio agotado de nada sin entenderme.
esa realidad se hace y yo paso en mi hermetismo mismo
el tiempo se desmenuza en vinagres de sentido ambiguo.
Un paso más sin caminar ni ver
en lo oscuro del espacio,¡mi espacio!
Trago mis miserias sin asco,
no nutren pero sacian el hambre de búsqueda del yo
que no encuentro y me desalienta.
El ocaso de mi mismo, postrado me voy.
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