Agosto irrumpía con sus vientos,llevando a su paso restos de un invierno que llegaba casi a su culminación.Meditaba,libros a torrente a su alrededor,junto al Puerto de su nacimiento,con el mar verdoso a sus ojos,mar que se perdía en la niebla vacía del horizonte.
Tú que te acercas,consultando : cual es la mejor Editorial en castellano de las obras de Henry Miller y si éste es el libro,ves el libro de pasta negra y afirmas,dices que si,esperas impaciente que agote el argumento para cumplir con su trabajo que te divierte,ya no hay más que decir,piensas,y te vas callada e ingresas al círculo de las demás,diciendo mentalmente: mañana será,sí mañana...
Meditaba en las tardes de invierno,jugando con la sonrisa aparente que calmaba los sinsabores de un trajinar que no desesperaba,ese agosto llegaba con calma,como si de repente el tiempo se hubiera estancado.
Lanoche te abaraza,el círculo se disuelve,esa avenida amplia de doble sentido ya lo conoces en demasía,caminas segura,esperando un encuentro en cada esquina,tal vez con el aprendiz de abogado,que te amenaza con un arma de fuego,que dice tener y tu amor tener,tal vez con el estudiante de ingeniería,que a veces te ronda y te sigue hasta el cuarto donde los días te aguarda y cobija.O tal vez con el vendedor de libros,ilusión en tus ojos,no lo ves...enojos.
El presagio se acomodaba en su lento caminar,sonreía con sus labios sensuales,insinuaba amores todavía de adolescente,con el pensamiento insano,apremiado por cautivar al vendedor,ahora en su inconsciente,en noches que desvariaba del jirón a la avenida,presurosa,calmada,como adivinando al que llegará,su amor se lo entregará,¿pero cómo?.
Piensa,que en el horizonte no hay moros a la vista y caminas,conversas con la otra flaquita,tu amiga de los febreros a diciembres,feneciendo ahora,por que esa etapa ya no volverá.Piensa,que mañana sí,mañana,¿pero cómo?,¿ahora con que pretexto?. Abordas el microbus,discurres suavemente,te deslizas cuesta abajo,en tu pensamiento,él,que raro él,un vendedor de libros,pero y los libros,dónde los trae consigo,que importa,vendedor o no,compraré su amor a cualquier precio.
El primo que no es,es mi marido,por que si no lo saben,es un recién llegadito de Ayacucho,parecido a mi tío,que tampoco es mi tío,hermano de mi padre que tampoco lo es.Adivinanza media cojuda no,pero nadie sabrá esta intimidad,sólo se lo diré al hombre a quien traicionaré con mis besos y mi cuerpo,llegará ese día.lo sé,por que lo hemos planeado de esa manera con mi mamá,que sí es mi mamá y que para concebirme tuvo que revolcarse con Pepe Munguía,más conocido como el loco del Jirón de La Angustia,manyan o no manyan.
Tú que te despiertas muy de madrugada,bajas en bata al baño que se halla en el primer piso,subiendo y bajando dos pisos tantos años ya,piensa.Y de repente en tu mente mañanera el vendedor de libros inquietándote.Sales apresurada de los sevicios higiénicos,ingieres un desayuno como para salir del paso,apresuras tu arreglo personal y sales a trabajar,cruzas la vía férrea y la niebla del Oeste te consume,desapareces.
José Munguía para servirle,soy de la casa,la señora es mi amiga de hace muchos años,sí me gusta el trago,si gusta le llevo a un hueco bien bacán,pura música salsa,usted dirá cuando,claro con su hembrita...franco que lo vamos a pasar bien,pero bien chevere,polenta,pajita,¿está bien para el sábado?.
El trabajo monótono,aburrido,piensa el desgano para cumpilrlo:pasarán las horas así,pero que importa,si en mi mente está el vendedor de libros,piensa,mejor llamarlo vendedor de ilusiones,piensa ahora en su ilusión de tenerto en tu cuarto,descubriéndolo más y más y piensa que ojalá que aquella que ha estudiado inglés no lo capte,sino laca...
Y al "Cinco y Medio",él me llevará,en un cuarto rodeado de flores me poseerá y yo me entregaré como una puta cualquiera,por que mi mamá medijo que él ahora es el mejor postor y así estaré esperando a aquel que no regala flores antes de hacer el amor,a aquel de ojos inquietos,al putañero a quien me entregaré como si fuera la primera vez.
Tus ojos en el horizonte de occidente,mar verdoso que lo cruzas,navegación de la mitad que hizo Magallanes,en su travesía alrededor del mundo,llegas al oriente,te instalas en el zoco de los comerciantes árabes: Zoco de libreros...sueños de occidente y oriente.Aires de amor tras el vendedor de libros,que ya no llegan.
MOVS 2011
Última edición por Miguel Visurraga Sosa el Lun Abr 25, 2011 6:07 pm, editado 1 vez
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