El silencio de esta voz apesumbrada,
escondía en el silencio de la silla
la voz acostumbrada.
Era espasmo de dolor la huella
de este miedo que en el lento caminar
de los relinchos de este amor, al palpitar
en el camino de la cumbre al solazar
del mate ante el diluvio que pregón ante el altar
del agua, acostumbrada, quizás, a tus lágrimas,
no han visto salpicar las gotas del adiós, que mis rimas
en el fogón de la morada,
no han descifrado quizás, el latir de tus pupilas,
que en la gloria, tu dolor, enamorada,
nutrías al perfume en mi jardín.
Las amapolas, y las rosas,
el holluelo de tu risa, y su carmín,
destilado amor que cobre entre tus cosas
la locura que, muchacha, has perpetuado,
en mi alma la blancura de la ausencia, alas
que con la noche me has enamorado
en el latir de tu presencia
la sombra ha encontrado su sol.
Y en la mirada, tu decencia,
amiga el trazo en la madurez de tu dolor.
escondía en el silencio de la silla
la voz acostumbrada.
Era espasmo de dolor la huella
de este miedo que en el lento caminar
de los relinchos de este amor, al palpitar
en el camino de la cumbre al solazar
del mate ante el diluvio que pregón ante el altar
del agua, acostumbrada, quizás, a tus lágrimas,
no han visto salpicar las gotas del adiós, que mis rimas
en el fogón de la morada,
no han descifrado quizás, el latir de tus pupilas,
que en la gloria, tu dolor, enamorada,
nutrías al perfume en mi jardín.
Las amapolas, y las rosas,
el holluelo de tu risa, y su carmín,
destilado amor que cobre entre tus cosas
la locura que, muchacha, has perpetuado,
en mi alma la blancura de la ausencia, alas
que con la noche me has enamorado
en el latir de tu presencia
la sombra ha encontrado su sol.
Y en la mirada, tu decencia,
amiga el trazo en la madurez de tu dolor.
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