Te contaré que mi pueblo
no es un pueblo, es ciudad,
pero con alma de pueblo,
donde la siesta se alarga
en verano hasta el cansancio,
y solo rompe el silencio
el cantar de las chicharrras.
Donde las casas que crecen
desde abajo y hacia arriba,
son mezcla de arena y cal
usando como de liga
ese sudor personal,
mezclado con el asado
y brazos de la amistad.
A la noche y en verano
va la gente caminando
a la plaza principal,
llevando el termo y mate
y a los niños a jugar.
En mi pueblo el intendente
camina entre la gente
sin custodia personal.
Y en invierno, ni te cuento,
las siestas se hacen cortas
entre mate y torta frita
y el chimento de la cita
que tuvo aquella vecina,
la que hace pronto enviudó.
En mi pueblo hay un puente,
con dos arcos tensado
sobre el río Salado,
con aguas color de tierra
y con gusto a sudor.
En sus calles no hay Mac Donald,
pero sí un carribar
donde se vende hamburguesa
y en lata una cerveza.
Yo te invito a caminar
a mi lado cualquier día
y verás que mi ciudad
es un pueblo todavía.
no es un pueblo, es ciudad,
pero con alma de pueblo,
donde la siesta se alarga
en verano hasta el cansancio,
y solo rompe el silencio
el cantar de las chicharrras.
Donde las casas que crecen
desde abajo y hacia arriba,
son mezcla de arena y cal
usando como de liga
ese sudor personal,
mezclado con el asado
y brazos de la amistad.
A la noche y en verano
va la gente caminando
a la plaza principal,
llevando el termo y mate
y a los niños a jugar.
En mi pueblo el intendente
camina entre la gente
sin custodia personal.
Y en invierno, ni te cuento,
las siestas se hacen cortas
entre mate y torta frita
y el chimento de la cita
que tuvo aquella vecina,
la que hace pronto enviudó.
En mi pueblo hay un puente,
con dos arcos tensado
sobre el río Salado,
con aguas color de tierra
y con gusto a sudor.
En sus calles no hay Mac Donald,
pero sí un carribar
donde se vende hamburguesa
y en lata una cerveza.
Yo te invito a caminar
a mi lado cualquier día
y verás que mi ciudad
es un pueblo todavía.
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