cuando horada tu boca el silencio
con que vas trepando los dolores viejos
que suelen adueñarse de mi alma.
Vas, labradora de palabras,
surcando mi voz casi transida
y vas volviendo menos viejas y vencidas
ésas, mis voces que esperaban.
Es que en mi soledad de hombre
yo no sé inventarte las palabras
y salvo decirte que en mi piel irás marcada
no he de rezar más salmo que tu nombre.
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