Nunca más
Entre nunca más, y un ciego ahora,
lentitud proclama estrella, cautivante
de la hora del alma, desafiante,
y el coloquio cauto, que devora…
Entre nunca más, ciega esperanza
hay una fe, marchita, que sospecha,
el rostro luengo, de una voz, que se despecha,
el lirio amable de una sombra de pujanza…
¿Por qué vivir? Si lo valuable se ha deshecho,
por qué sufrir, de a puñaladas en el pecho?
Si la comarca verde de mi alma
se funde en grito, y en el soplo, cual suspiro
un alma pena, dentro de mi alma y su respiro,
un pecho muere, de ponzoña calma
inútil bote contra el naufragio, en la tormenta,
boca de tiburón, que a mi amor muerde, y atormenta…
Pero me culpo, si no lucha mi navío
si no es hostil, contra las olas, mi ego atlante!
Si mi mástil en la gavia no es tunante
flor del ascua, del jirón, de espectro brío!
Pero me culpo si no hay más capitán, en este barco,
si son las olas, las que comanden mi destino
si a pesar de la locura, no me mantengo sobrio
ni contravengo el horizonte, ni sal, ni rostro parco...?
¿Pero no hay más, que hacer? ¿Que morir en la tiniebla?
Si la neblina de mi alma, nunca es peña!
Si mi remo no empalma al oeste con los soles, y la niebla
de mi alma, no despeña, no despeña...!
Qué frío Poseidón, burló las aguas y los aires?
Dónde dejó el mar, las caracolas y juglares?
De qué arena, se vestirá el viento…?
Qué jaula umbría privó al muerto sediento?
Ya no sostengo la vida de mi vida. Ya no hay más lumbre.
Nunca más? La muerta vida, se hará nuestra costumbre.
Entre nunca más, y un ciego ahora,
lentitud proclama estrella, cautivante
de la hora del alma, desafiante,
y el coloquio cauto, que devora…
Entre nunca más, ciega esperanza
hay una fe, marchita, que sospecha,
el rostro luengo, de una voz, que se despecha,
el lirio amable de una sombra de pujanza…
¿Por qué vivir? Si lo valuable se ha deshecho,
por qué sufrir, de a puñaladas en el pecho?
Si la comarca verde de mi alma
se funde en grito, y en el soplo, cual suspiro
un alma pena, dentro de mi alma y su respiro,
un pecho muere, de ponzoña calma
inútil bote contra el naufragio, en la tormenta,
boca de tiburón, que a mi amor muerde, y atormenta…
Pero me culpo, si no lucha mi navío
si no es hostil, contra las olas, mi ego atlante!
Si mi mástil en la gavia no es tunante
flor del ascua, del jirón, de espectro brío!
Pero me culpo si no hay más capitán, en este barco,
si son las olas, las que comanden mi destino
si a pesar de la locura, no me mantengo sobrio
ni contravengo el horizonte, ni sal, ni rostro parco...?
¿Pero no hay más, que hacer? ¿Que morir en la tiniebla?
Si la neblina de mi alma, nunca es peña!
Si mi remo no empalma al oeste con los soles, y la niebla
de mi alma, no despeña, no despeña...!
Qué frío Poseidón, burló las aguas y los aires?
Dónde dejó el mar, las caracolas y juglares?
De qué arena, se vestirá el viento…?
Qué jaula umbría privó al muerto sediento?
Ya no sostengo la vida de mi vida. Ya no hay más lumbre.
Nunca más? La muerta vida, se hará nuestra costumbre.
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