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    A merced del alba…

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    caminandobajolalluvia
    moderador de café poético
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    Masculino Mensajes : 7702
    Fecha de inscripción : 19/12/2009
    Localización : Buenos Aires, Argentina
    Humor : Muy gracioso en ocasiones súbitas, je

    Tu Puedes A merced del alba…

    Mensaje por caminandobajolalluvia el Sáb Mayo 14, 2016 7:37 am

    A merced del alba…

    A merced del alba, mi pluma se ha batido
    por mitos escénicos, y juglares de la brisa;
    mi osco sonreír, y mi pluma, no han sentido
    toda oscuridad, y sombra que ironiza…
    La noche de mis teas, se vuelve frágil cosa,
    adarme en cuyo celo, embiste la palabra:
    mi Ciego arte me enseña, a pulir mi rosa:
    efebo donde hay trance, de luces en la Obra…

    Mi suerte se proclama, y entera no te sueña
    adalid de la penuria, donde el manto se renueva,
    bestial constelación, del alba que me lleva
    sentado en la efusión, de un sueño que se adueña…
    Entero, voy adentro, profundo, hasta lo hondo
    y nunca piso fondo, lo oscuro no lo merma,
    mis alas son de hierba, de frágiles, respondo:
    hundido entre las Musas, de albas mientras duerma…

    Mis rotas alas ciñen, banderas de belleza
    y enlutan lo insolente, el tamo de lo absurdo:
    la bestia pusilánime, habla si soy sordo
    la risa en lo excelente, aclara mi destreza…
    regreso al sueño laudo, al torvo anfiteatro:
    mi espejo me declara, errores circunspectos,
    lascivia ponderada, azúcar que idolatro
    el oro de mi pluma, arguye sus defectos…

    2

    Mi arte se apodera, del blando, sempiterno
    bagaje de las olas, eterno en mi dialecto
    donde se pone alas el verbo que es infecto
    de toda conmoción, ardid de sueño eterno…
    De toda la poesía, me roba la amargura,
    de no caber mi pluma, incierta en el decoro
    que todo el arte enseña, justicia de mi oro,
    donde depone el ala, la brisa que inaugura…

    Mi prisa es acechanza, del verbo que no aflora
    tedioso en algún cetro, enmienda toda hora,
    donde privarte enseña, los versos que decora
    espurios si no inspiran, las albas de la aurora…
    Mi verso se compara, a ruiseñores castos,
    de sombras en amores, perfumes y alabastros,
    tu coralina boca, incendia bosques vastos
    tan crudos de inocencia, pulidos en mis astros…

    3

    Ignoto sopla el arte, el brillo de mi alma
    no lo esconde el cuerpo, lo roba Filomela:
    mi verso se prepara, las aguas de mi calma,
    embisten con las calmas, desnuda mi acuarela…
    De tu desnudo el arte, confiere la cautela,
    expande mi silencio, aborda mi hospedaje,
    son fintas de mi claro, son claras en ropaje
    mis rimas en tus manos, mis ojos, tu tutela…

    Tu frenesí me copia, los lirios encubiertos,
    y flamas, mi delirio, encienden albas mudas
    que vuelven elocuencia, altivas y desnudas,
    los rastros del azor, cuando imperan descubiertos…
    Me arrojas las virtudes en las alas:
    mi vuelo es bandada, y flechas áridas,
    sobre un desierto de mi lid, mis sombras malas
    no descubren otra miel, tus risas cálidas…

    Escondes el sosiego de tu arrullo,
    mi demencia altiva porta tu capullo…

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