Los muertos cantan por vivir
Millones de inquilinos,
humildes y ladinos,
millones de señoras
buscando a todas horas
y jóvenes perfectos,
sólo con los defectos
de ya nunca cantar, nunca reír.
Y críticos de un diario,
amantes de un notario,
poetas que no riman
porque no los estiman,
secuestradores cautos
que no dejan sus autos,
porque no quieren que los dejen ir.
Y así en diez hombres grises
hay dos mil infelices
y en dos mujeres solas,
un juego de amapolas
y en tres cruces clavadas,
dos por siempre olvidadas
con un par de ladrones sin huir.
Y la vida ordinaria
dormida bajo un aria,
un verso, una paloma,
o en la bomba en la loma,
que estalla mientras juegan
los niños que no ruegan,
pues sólo han de rodar y maldecir.
Y algunos se van lejos,
mas llevan sus espejos,
los persiguen las sombras
por techos, por alfombras,
que, de todo, sus huellas
no borran ni a botellas,
ni menos lejos ya del porvenir.
Y en fin la vida es nada,
si es puerta no es de entrada,
si sales es sin vida,
sin joyas, sin salida,
sin más que unos gusanos
que ya besan tus manos
tan sólo por cenar al tú partir.
Así que mejor canta,
que el que su mal espanta,
si no se engaña a solas,
al menos cual las olas
insiste en levantarse,
que nadie ha de acordarse
a qué hora fue que has muerto sin vivir.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
22 12 14
Millones de inquilinos,
humildes y ladinos,
millones de señoras
buscando a todas horas
y jóvenes perfectos,
sólo con los defectos
de ya nunca cantar, nunca reír.
Y críticos de un diario,
amantes de un notario,
poetas que no riman
porque no los estiman,
secuestradores cautos
que no dejan sus autos,
porque no quieren que los dejen ir.
Y así en diez hombres grises
hay dos mil infelices
y en dos mujeres solas,
un juego de amapolas
y en tres cruces clavadas,
dos por siempre olvidadas
con un par de ladrones sin huir.
Y la vida ordinaria
dormida bajo un aria,
un verso, una paloma,
o en la bomba en la loma,
que estalla mientras juegan
los niños que no ruegan,
pues sólo han de rodar y maldecir.
Y algunos se van lejos,
mas llevan sus espejos,
los persiguen las sombras
por techos, por alfombras,
que, de todo, sus huellas
no borran ni a botellas,
ni menos lejos ya del porvenir.
Y en fin la vida es nada,
si es puerta no es de entrada,
si sales es sin vida,
sin joyas, sin salida,
sin más que unos gusanos
que ya besan tus manos
tan sólo por cenar al tú partir.
Así que mejor canta,
que el que su mal espanta,
si no se engaña a solas,
al menos cual las olas
insiste en levantarse,
que nadie ha de acordarse
a qué hora fue que has muerto sin vivir.
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