Un hijo más

Un hijo más

No vas a ningún lado, así es la cosa,
que somos de la tierra todavía,
que no volvió ninguno que moría,
que todo lo que espera es una fosa.

Qué belleza sin par la de la rosa,
qué grandeza más alta la del día,
pero llega el ocaso y la agonía,
pero queda la flor sin mariposa.

Y el hombre, ¿qué es el hombre, que se goza
de todo su poder y su alegría,
de toda su razón tan luminosa?

Un hijo, un hijo más, uno que hacía
mil cosas por no ver que ya reposa
su historia en un rincón de losa fría.

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