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por Oscar64 Vie Oct 10, 2014 9:04 amUna mañana más
La verdad, la tierra no es ni verde
ni azul ni negra como tantos la pintaron,
apenas tierra es, jardín, vergeles
y un largo lago azul de alegres olas,
la tierra es el balcón de este infinito
que nos tocó vivir en las esquinas de este tiempo,
en la región del universo en que bailamos
a la vez que lloramos por las causas más inocuas.
Lo cierto es que el clamor de los violines
podría regresar sin sorprendernos,
o el fuego del obús que partió cuerpos
y en los campos de la guerra destrozó tantas familias.
La verdad es que aquel origen lo perdimos,
podemos indagar, meter las manos
en esa vulva azul, en esa pulpa
ingrávida, feraz, eterna acaso,
sin jamás regresar a aquel inicio,
al puerto y su razón, a la cadencia
con que la nave se alejó de sus orillas.
Lo cierto es que vivir es sólo un traje
que habremos de dejar cuando anochezca,
un labio que, si no canta ni besa,
igual se volverá ceniza en la llamada.
Somos un cielo y ya cuando te acuestes
esa ventana cerrarán con tus estrellas,
la luna guardarás bajo tu pecho
y en su lugar un nuevo palpitar se hará linterna.
No vamos ni quedamos en la nieve,
tan sólo nieve somos, una oleada
de blanca claridad, de frío anhelo
que quema al caminar porque es el viento
el que dispersa el fruto de tu hazaña.
Es sólo, pues, una mañana más, saludo
al porvenir que desde ayer por ella viene,
saludo al viejo ayer que en ella trae
mil respuestas o al menos dos pezones
en que ya libre y rítmico el reloj nos amamanta.
Decide tú si es luz su tibia leche
o un cauce lacrimal o lleno de glaciares.
Una mañana más, yo te saludo,
desde otro mundo quizás alguna vez tú me contestes.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
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La verdad, la tierra no es ni verde
ni azul ni negra como tantos la pintaron,
apenas tierra es, jardín, vergeles
y un largo lago azul de alegres olas,
la tierra es el balcón de este infinito
que nos tocó vivir en las esquinas de este tiempo,
en la región del universo en que bailamos
a la vez que lloramos por las causas más inocuas.
Lo cierto es que el clamor de los violines
podría regresar sin sorprendernos,
o el fuego del obús que partió cuerpos
y en los campos de la guerra destrozó tantas familias.
La verdad es que aquel origen lo perdimos,
podemos indagar, meter las manos
en esa vulva azul, en esa pulpa
ingrávida, feraz, eterna acaso,
sin jamás regresar a aquel inicio,
al puerto y su razón, a la cadencia
con que la nave se alejó de sus orillas.
Lo cierto es que vivir es sólo un traje
que habremos de dejar cuando anochezca,
un labio que, si no canta ni besa,
igual se volverá ceniza en la llamada.
Somos un cielo y ya cuando te acuestes
esa ventana cerrarán con tus estrellas,
la luna guardarás bajo tu pecho
y en su lugar un nuevo palpitar se hará linterna.
No vamos ni quedamos en la nieve,
tan sólo nieve somos, una oleada
de blanca claridad, de frío anhelo
que quema al caminar porque es el viento
el que dispersa el fruto de tu hazaña.
Es sólo, pues, una mañana más, saludo
al porvenir que desde ayer por ella viene,
saludo al viejo ayer que en ella trae
mil respuestas o al menos dos pezones
en que ya libre y rítmico el reloj nos amamanta.
Decide tú si es luz su tibia leche
o un cauce lacrimal o lleno de glaciares.
Una mañana más, yo te saludo,
desde otro mundo quizás alguna vez tú me contestes.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
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