Amar y ser amado
Duplicas tus placeres
siendo quien nunca has sido,
te olvidas del olvido
y olvidas que me quieres.
No quiero que me esperes,
yo no espero encontrarte,
no hay leyes para amarte,
no hay amor si no es juntos,
el resto dos difuntos
y un gris punto y aparte.
Por suerte soy sincero,
por suerte el sol me anida,
la risa en su guarida,
la cruz en mi madero.
Por suerte aún te quiero
y me quiero a mi mismo,
no temo del abismo
ni al golpe ni a la sombra,
ni al viento que me nombra
sin nadie en su egoísmo.
De fondo esto es la vida,
amar y ser amado,
no odiar ni si han odiado
los otros tu embestida.
De fondo no hay salida,
más que ser consecuente
con la tierra y su gente,
con los sueños y el sol,
cada día un farol,
cada noche un presente.
Y allí de quien se marcha,
tarde o temprano, el viaje
nos borrará el paisaje,
nos quitará la escarcha.
Y de quien queda parcha
la nostalgia su herida,
el tiempo, luz suicida,
con la fe de armadura,
nos vuelva a la ternura
y al amor de partida.
Y así hasta el que en fantoches
se engaña por no verse
un día ha de atreverse
a mirarse en sus noches.
Y entonces, sin reproches
volver querrá a su nido,
yo, que igual me he perdido,
quizá lo halle en la puerta,
ya el resto es cosa incierta
y entre dos decidido.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
24 06 14
Duplicas tus placeres
siendo quien nunca has sido,
te olvidas del olvido
y olvidas que me quieres.
No quiero que me esperes,
yo no espero encontrarte,
no hay leyes para amarte,
no hay amor si no es juntos,
el resto dos difuntos
y un gris punto y aparte.
Por suerte soy sincero,
por suerte el sol me anida,
la risa en su guarida,
la cruz en mi madero.
Por suerte aún te quiero
y me quiero a mi mismo,
no temo del abismo
ni al golpe ni a la sombra,
ni al viento que me nombra
sin nadie en su egoísmo.
De fondo esto es la vida,
amar y ser amado,
no odiar ni si han odiado
los otros tu embestida.
De fondo no hay salida,
más que ser consecuente
con la tierra y su gente,
con los sueños y el sol,
cada día un farol,
cada noche un presente.
Y allí de quien se marcha,
tarde o temprano, el viaje
nos borrará el paisaje,
nos quitará la escarcha.
Y de quien queda parcha
la nostalgia su herida,
el tiempo, luz suicida,
con la fe de armadura,
nos vuelva a la ternura
y al amor de partida.
Y así hasta el que en fantoches
se engaña por no verse
un día ha de atreverse
a mirarse en sus noches.
Y entonces, sin reproches
volver querrá a su nido,
yo, que igual me he perdido,
quizá lo halle en la puerta,
ya el resto es cosa incierta
y entre dos decidido.
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