Se oculta a veces un sol atrasado
el mago de mi poética inseguridad,
una ceniza siempre inacabada
como una insensibilidad de hinojo
que se expande al entrar,
se oculta y vive hasta la tarde labrando su destino
y se cumple hasta la soledad, y estoy agradecida
por haber sacado fuera largos instantes
de alguna forma singular, una añagaza de recuerdos
de cada pliegue de mi piel, de haberme visto en tu mirada
como en un anillo de mujer, mi ágil y admisible fragilidad,
pero es poesía y ha llegado a ocurrir,
deslizarme en los abismos
peligrar en el intento y sucumbir,
porque tu respuesta aún es el día
ya no es la muerte ni está suspendida,
es como el voto lejano del viento
de un abril de brumas, entre cadenas
de la ausencia que pasa...
es la cadencia, el ojo de mi nombre
una tierra con sonrisa, la luna en el lago
los pies de mi pueblo los que me han de curar,
libre al fin de ser enfermiza sin que me rompa en su grito,
yo, la del silencio, y tú, poesía, la de mi boca.
el mago de mi poética inseguridad,
una ceniza siempre inacabada
como una insensibilidad de hinojo
que se expande al entrar,
se oculta y vive hasta la tarde labrando su destino
y se cumple hasta la soledad, y estoy agradecida
por haber sacado fuera largos instantes
de alguna forma singular, una añagaza de recuerdos
de cada pliegue de mi piel, de haberme visto en tu mirada
como en un anillo de mujer, mi ágil y admisible fragilidad,
pero es poesía y ha llegado a ocurrir,
deslizarme en los abismos
peligrar en el intento y sucumbir,
porque tu respuesta aún es el día
ya no es la muerte ni está suspendida,
es como el voto lejano del viento
de un abril de brumas, entre cadenas
de la ausencia que pasa...
es la cadencia, el ojo de mi nombre
una tierra con sonrisa, la luna en el lago
los pies de mi pueblo los que me han de curar,
libre al fin de ser enfermiza sin que me rompa en su grito,
yo, la del silencio, y tú, poesía, la de mi boca.
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