Comensales

Comensales

Se terminan en tu albóndiga las noches,
en tu mesa estampada de flores y de élitros,
en el plato vaciado ante tus fuerzas que te abstraen
a un marasmo invernal de atosigadas vocecitas.
Quién queda por venir, quién trae su ojo
desde esa extradición de páginas que el beso
no le otorgó a leer porque la boca le fue esquiva,
quién roba la ficción desde unos muros que vigila
y cuya vida adentro ni percibe ni comprende.
Fatiga, lumbre, ardor que se deshace
en cada fin de cena, cuando las lámparas sumergen
su pálido candor en el estrato de la sombra
y el cuerpo del amor vaga por salas fantasmales,
hasta encontrar el lecho en que su piel se entrega al sueño
y el alma al gran amor que nunca encuentra
en las comidas cada vez más solitarias y más tristes.

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27 02 14