Ciudad subsuelo
Ciudad subsuelo, ciudad acorralada,
donde los capitanes abandonan el barco
y sólo los ratones, y uno, dos o tres mendigos
se quedan a habitar las cañerías oxidadas.
En el televisor, cenizas caen en la piel desnuda,
en las calles bostezan los semáforos,
en cada corazón las telarañas
de un siglo sin visión llenan la sangre.
Emerge la ficción en cada puerta
del Metro, de la escuela, del mercado,
los viejos adalides hacen clases
de cómo no aprender nada del tiempo,
es todo ya mejor sin recordarlos,
es todo menos malo si a la suerte,
suerte mala en la ciudad sin más empleos,
le quitas la pregunta del por qué y del hasta cuándo.
Narcóticos hay siempre en las veredas,
botellas de licor color olvido,
ventanas con cortinas que te blindan
y estrellas que se caen en los charcos.
Se sabe que es orín el que se estanca,
rencor en el cordel, rabia en el puño
y en esos ojos que se cierran de cansancio
la incierta soledad de la nostalgia en que te pierdes.
Ciudad, ciudad subsuelo, pabellones
de enfermos asemejan los tumultos que te pueblan
y en un solo dolor van las cabezas sin sentido,
moviéndose en el mar en que enterrada
fue la luz bajo el subsuelo, ciudad,
de tu abandono imperceptible y sin aurora.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
28 12 13
Ciudad subsuelo, ciudad acorralada,
donde los capitanes abandonan el barco
y sólo los ratones, y uno, dos o tres mendigos
se quedan a habitar las cañerías oxidadas.
En el televisor, cenizas caen en la piel desnuda,
en las calles bostezan los semáforos,
en cada corazón las telarañas
de un siglo sin visión llenan la sangre.
Emerge la ficción en cada puerta
del Metro, de la escuela, del mercado,
los viejos adalides hacen clases
de cómo no aprender nada del tiempo,
es todo ya mejor sin recordarlos,
es todo menos malo si a la suerte,
suerte mala en la ciudad sin más empleos,
le quitas la pregunta del por qué y del hasta cuándo.
Narcóticos hay siempre en las veredas,
botellas de licor color olvido,
ventanas con cortinas que te blindan
y estrellas que se caen en los charcos.
Se sabe que es orín el que se estanca,
rencor en el cordel, rabia en el puño
y en esos ojos que se cierran de cansancio
la incierta soledad de la nostalgia en que te pierdes.
Ciudad, ciudad subsuelo, pabellones
de enfermos asemejan los tumultos que te pueblan
y en un solo dolor van las cabezas sin sentido,
moviéndose en el mar en que enterrada
fue la luz bajo el subsuelo, ciudad,
de tu abandono imperceptible y sin aurora.
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