Como un extraño poema
en la tumba que salva
el nombre que me cubre en el frío,
el nombre de oro, que pare el mundo
que me vive con todos sus desvelos,
Nacer es morir un poco cada día,
romper el universo que la memoria sueña...
El árbol es la escritura de todo lo vivido,
el río seco por el llanto del hombre,
como blancas manos
de los signos que se despiertan
en el silencio de las tumbas,
el amargo sueño de la juventud perdida.
Templos sordos donde desfilan todas las miserias,
todos los vicios, y deseos
el naufragio de la vida.
en la tumba que salva
el nombre que me cubre en el frío,
el nombre de oro, que pare el mundo
que me vive con todos sus desvelos,
Nacer es morir un poco cada día,
romper el universo que la memoria sueña...
El árbol es la escritura de todo lo vivido,
el río seco por el llanto del hombre,
como blancas manos
de los signos que se despiertan
en el silencio de las tumbas,
el amargo sueño de la juventud perdida.
Templos sordos donde desfilan todas las miserias,
todos los vicios, y deseos
el naufragio de la vida.
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