como si fuera la mentira
la que manda,
como si no se hiciera caso a los relojes
pues habrán de dar la hora de mañana.
Preferimos un portazo en las narices
al sabor de unas lágrimas amargas,
un preludio almibarado
que enmascare
con total amenidad
el fracaso de un final.
Soportamos con presteza y rectitud
la remota ilusión que nos depara
a la lisa realidad
que nos supera.
Allanamos sin dudarlo
el camino del olvido
aunque baste una mirada,
un olor, un desconsuelo
para que entren sin boleto
los recuerdos de otras llagas,
los heridos que dejamos de asistir
en las antiguas batallas,
los cadáveres a medio sepultar
con nuestras marcas
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