Él, escribió versos porque era poeta
con su pasión desmedida de tema y sueño,
retocaba incansablemente su medida
se adentraba, cuchicheaba a sus adentros
como si escuchara sinfonía,
iba perdiendo extensión pero ganaba intensidad
y en su profundidad esa ausencia entrelazaba
la construcción y la inconsciencia,
él, era un icono, con raíces
severas e implacables,
con astucia en su punto y contrapunto
y con un poco de su paciencia que derrochó
me comuniqué con su quintaesencia,
formidable, él, exquisito
como un Góngora con su fruto maduro,
y yo, perenne flor poética
me sumerjo en sus jardines interiores
me sustituyo sin reparo en sus metáforas
de su adjetivo raro y sorpresivo
me comparo a los claroscuros,
a mis ojos nieblas que aparecen envueltos
en condensaciones de puras retóricas,
hay poetas que por serlo hacen versos
y otros que por saber hacerlos,
son irremediablemente poetas.
Qué genial acierto, yo, nada tengo que decir
mientras él, si hacía lo que tenía que decir.
con su pasión desmedida de tema y sueño,
retocaba incansablemente su medida
se adentraba, cuchicheaba a sus adentros
como si escuchara sinfonía,
iba perdiendo extensión pero ganaba intensidad
y en su profundidad esa ausencia entrelazaba
la construcción y la inconsciencia,
él, era un icono, con raíces
severas e implacables,
con astucia en su punto y contrapunto
y con un poco de su paciencia que derrochó
me comuniqué con su quintaesencia,
formidable, él, exquisito
como un Góngora con su fruto maduro,
y yo, perenne flor poética
me sumerjo en sus jardines interiores
me sustituyo sin reparo en sus metáforas
de su adjetivo raro y sorpresivo
me comparo a los claroscuros,
a mis ojos nieblas que aparecen envueltos
en condensaciones de puras retóricas,
hay poetas que por serlo hacen versos
y otros que por saber hacerlos,
son irremediablemente poetas.
Qué genial acierto, yo, nada tengo que decir
mientras él, si hacía lo que tenía que decir.
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