Se vuelven la memoria de mi voz,
eufonía perfecta de mil palabras apócrifas,
salen y algo dentro se suicida
del sentimiento con las horas vividas,
con los párpados entreabiertos se filtran
desde el sótano a relente
nunca logran encontrarme,
pero regresan otros
y en voz baja deletrean mi nombre
me observan cuando yo distraída
detienen mi cuerpo,
reposan mis pausas,
me queman por dentro, me salpican
hasta las paredes pintadas de cal sudan,
susurran las palabras, se alimentan
calcinan mi ser,
se vuelven irreversibles
como un desierto líquido cierran su ciclo
y me divisan,
quedándome en el lugar del diálogo exquisito,
allí dirigen mis actos, la emotividad estática
de todos aquellos poemas proscritos.
¿Qué pasa....?
Elijo una estación con una lápida de escarcha.
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