Tarde

Tarde

La tarde cae como un fruto de oro,
sin ruido, es que es domingo, comentan los ancianos,
sin tiempo, es que es la urbe la que mide los segundos,
sin bocas y es que el hombre no se llena con el ocio.
Corren las micros en las cintas del tablero,
en los palacios alguien juega con fusiles,
un niño llora en el balcón de su ternura
al ver volar su corazón tras una moza.
Hay una gris resequedad en el espacio,
un batallar de tonos rosa con la muerte,
luego es el sol quien se desangra en pleno ocaso,
su eternidad termina herida por las sombras.
Es tarde pues, es el momento que en el día
lo que no fue pregunta qué no hicimos,
lo que sí fue se estira como un gato
y parte a ver para mañana qué almorzamos.
Es tarde ya, no sólo porque el día
termine de girar en nuestros ojos
sino más bien porque, complejamente simple,
no volveremos a esta orilla de la suerte.
Es tarde y no consuela comprobarlo,
que mañana haya otras tardes no redime de la ausencia,
es hora, pues, señor, de que durmamos,
la estrella que vendrá ya tiene sueño
y alguno de nosotros quizá quiera
alguna vez en esta tarde ya soñarnos infinitos.

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30 03 13

Precioso poema filosófico compañero, te mando un fuerte abrazo.

Mila gracias, compañera, saludos y abrazsos desde Chile, buena semana para ti.-