La muerte baraja sus caminos
entre los días que pasan,
leo atentamente esas cartas
que jamás me recibieron,
fueron pinceladas furtivas, velas en llamas
ni en la luz volvieron a leerme sus líneas,
lo que queda de la punta roja se quema,
todo lo imaginado de un cielo lleno
semeja destellos en el mar,
después.... la estrella inexistente transita
buscándome para que yo me pierda
me exalte con un giro del último aleteo de los peces
enmudecida por una almohada que baila
entre luces de neón y frases,
tal vez esa orquídea marchita
sea el preámbulo de las botellas vacías,
así me cubran y acaben con todos mis deseos
sin doblez posible, sin calles ni callejones,
y entre la multitud aún logre distinguir una sonrisa
a pesar de que todos rían bajo una noche sin luna,
el olor a quemado anticipará el sobresalto,
nada será igual, nada
como nada es la nada adquirida,
cuando vuelvas a leer estas líneas
pondrás un sobre en el apartado de correos
entre tú y la existencia de él,
para que nunca logren encontrarse.
entre los días que pasan,
leo atentamente esas cartas
que jamás me recibieron,
fueron pinceladas furtivas, velas en llamas
ni en la luz volvieron a leerme sus líneas,
lo que queda de la punta roja se quema,
todo lo imaginado de un cielo lleno
semeja destellos en el mar,
después.... la estrella inexistente transita
buscándome para que yo me pierda
me exalte con un giro del último aleteo de los peces
enmudecida por una almohada que baila
entre luces de neón y frases,
tal vez esa orquídea marchita
sea el preámbulo de las botellas vacías,
así me cubran y acaben con todos mis deseos
sin doblez posible, sin calles ni callejones,
y entre la multitud aún logre distinguir una sonrisa
a pesar de que todos rían bajo una noche sin luna,
el olor a quemado anticipará el sobresalto,
nada será igual, nada
como nada es la nada adquirida,
cuando vuelvas a leer estas líneas
pondrás un sobre en el apartado de correos
entre tú y la existencia de él,
para que nunca logren encontrarse.
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