SIEMPRE A ESTE SIGLO LE FALTÓ UN DÍA.

Un día de la próxima semana será
un día distinto, rehusará el calendario,
tendrá que descubrir 
qué día fue el inexistente
del último anticipo,
y desaparecer sin irse
como un color indefinible,
siempre a los días le faltaron otras tonalidades,
el blanco se extinguió y se fundió con el blanco
y se confundió consigo mismo,
como los pensamientos que pasan
en las pupilas ajenas sin rumbo fijo,
dibujando los actos de amor en la arena
como perlas perdidas,
otra vez el rojo confunde la vida, nos acompaña
y nada regresa después de la herida,
a la llegada del día se le acabaron las correrías
en su punto de salida,
siempre le faltó un día a este siglo
desapareció en la arena y quedaron colillas,
y una sola gaviota con los ojos abiertos miró el cielo,
dibujando las sombras de un falso sueño,
ahora el suelo es definitivamente rojo
impregna lo transparente en un hilo eterno,
tal vez el color de un tenue maquillaje
de la última máscara viva,
pues siempre le faltó al día su fuente de vida.