Hiperrealista

Con una idea chamuscada se inaugura mi dolor de huevos.
Le hago la parada al taxi milimétrico que va la montaña de venus,
esa, la tuya.
Me deja de pie,
anestesiado de amores en una banqueta
sin un gramo de clorofila.
De la mano se camina con la lluvia,
con los zapatos bajos
o con una "o".
Llorar es el vomito de un acordeón en una cantina de fantásticos seres;
el primero que veo lleva una camisa larga con puntitos color purpura
soy el huir dice,
el maquillaje constrito del mundo bárbaro.
Un mendigo sin una pierna hace panes mis desgracias cuando alarga una mano;
una pierna que le falta son todos los dolores del planeta en resumen,
es el último nardo que sobrevive
y se encuentra en una sombrilla fondeando en rojo esperando una lluvia mòrbida.

POR DIOS QUE BELLO QUE ESCRIBES LUIS, FELICITACIONES...

Imágenes que recrean un pasillo iluminado...he disfrutado leerte amigo y es lo primero que leo de ti...sé bienvenido y te sigo...un abrazo.