Estuve platicando con mi paranoico cerebro;
Sobre ti… (Pero no pude evitar decir groserías)
¡Recordamos las veces que nos traicionaste!
Los herejes números, abortaron un trece.
La mala “suerte” estaba tatuada en tus pechos…
-ella tenía planes blasfemos-
Eran apocalípticos, armagedonianos,
Yacidos en sus propios pensamientos de su santa inquisición…
Mi primera tumba, fue un funeral innombrable,
Donde tú, jugaste a ver qué loco te convenía más,
(Porque, el también estaba loco)
¡¿Dios, porque tuve que ser yo?!
La segunda, logré estar medio vivo,
Como que no amaba bien y estaba vacío…
Entonces regresaste.
Tú y tus mentiras retornaron (Lo más triste es que yo así te acepte)
La tercera yo ya estaba muerto en vida
Y tú me presentaste tu Ragnarok,
A mí… me pareció una interesante batalla final de amor,
Porque yo el masoquista predilecto, ya esperaba otra herida,
Tú ganaste la pelea…
En mi cuarto “amor fúnebre”,
Ya me habías condenado a amarte por siempre;
-su alma era una bestia Gorgona-
Que me hizo su eterna escultura,
Engañándome y yo adorándola todavía.
Yo ya era su auténtico faquir…
Mi pentágona muerte,
Fue algo curiosa;
Pues con tu áspera lengua
Lamias mis putrefactas cortadas,
Que me diste con tus filosos labios…
A veces es tan raro morir de amor…
La sexta yo ya no veía mi reflejo,
¡Ya estaba completamente loco!
Masticaba mis propios dientes,
Mientras te cantaba… hasta destrozar mi lengua a mordidas.
El número siete, fue un cachito de venganza…
Una pedazo de “suerte” (porque creo que eso no existe)
Pues te engañe como tú acostumbrabas,
Pero parece que fue mi condena… ¡salió contraproducente!
Yo seguía vacío (de amor), pero tu llenabas de bohemia tus sabanas de soledad…
En noches de alcohol y bailes exóticos… eran noches locas…
Mi octavo abismo ya era perfecto,
Me matabas a besos
Y me resucitabas con tus glúteos sobre mi corazón.
Asi es, era una blasfemia total…
La novena me intente esconder,
Lo pague tan caro…
Pues tú cercenaste mi cuello, con tus excitantes colmillos,
Dejando escapar los gritos que guardaba,
Durante años… para poder soltarlos algún dia y desahogarme un poco.
La décima ya era una inmaculada rutina,
Que con tu brutal espíritu sínico, exhibías al público,
Me daba pena salir como tu mascota,
Pero me daba más vergüenza salir solo…
Tenía miedo...
Pensaba que ya tan débil moriría olvidado…
Ya para entonces tenías un barco con once velas,
Que representaban todas tus victorias;
Yo te escribía mil sonetos románticos.
Todavía te amaba… todavía te amo.
En un 12 de diciembre una inmaculada dama, junto con sus ángeles me gritaban,
(Lo hacían de lejos porque sabían que eras de temer)
-Ven a nuestra fiesta, hay mas ambiente
-tenían en su cielo vodka barata-
Pero no escuche…
Destruiste mis tímpanos con tus mentiras amorosas…
Era un viernes trece y me dejaste solo,
¡Yo intente seguirte pero me encerraste en una cárcel de olvido!
Esa fue tú última y mejor victoria,
Mi decimotercera tumba,
La final, la única, la mortal…
Ahora te espero en el infierno, mi musa…
Si es que para eso no profanas mi tumba, mi necrófaga ninfa...
Sobre ti… (Pero no pude evitar decir groserías)
¡Recordamos las veces que nos traicionaste!
Los herejes números, abortaron un trece.
La mala “suerte” estaba tatuada en tus pechos…
-ella tenía planes blasfemos-
Eran apocalípticos, armagedonianos,
Yacidos en sus propios pensamientos de su santa inquisición…
Mi primera tumba, fue un funeral innombrable,
Donde tú, jugaste a ver qué loco te convenía más,
(Porque, el también estaba loco)
¡¿Dios, porque tuve que ser yo?!
La segunda, logré estar medio vivo,
Como que no amaba bien y estaba vacío…
Entonces regresaste.
Tú y tus mentiras retornaron (Lo más triste es que yo así te acepte)
La tercera yo ya estaba muerto en vida
Y tú me presentaste tu Ragnarok,
A mí… me pareció una interesante batalla final de amor,
Porque yo el masoquista predilecto, ya esperaba otra herida,
Tú ganaste la pelea…
En mi cuarto “amor fúnebre”,
Ya me habías condenado a amarte por siempre;
-su alma era una bestia Gorgona-
Que me hizo su eterna escultura,
Engañándome y yo adorándola todavía.
Yo ya era su auténtico faquir…
Mi pentágona muerte,
Fue algo curiosa;
Pues con tu áspera lengua
Lamias mis putrefactas cortadas,
Que me diste con tus filosos labios…
A veces es tan raro morir de amor…
La sexta yo ya no veía mi reflejo,
¡Ya estaba completamente loco!
Masticaba mis propios dientes,
Mientras te cantaba… hasta destrozar mi lengua a mordidas.
El número siete, fue un cachito de venganza…
Una pedazo de “suerte” (porque creo que eso no existe)
Pues te engañe como tú acostumbrabas,
Pero parece que fue mi condena… ¡salió contraproducente!
Yo seguía vacío (de amor), pero tu llenabas de bohemia tus sabanas de soledad…
En noches de alcohol y bailes exóticos… eran noches locas…
Mi octavo abismo ya era perfecto,
Me matabas a besos
Y me resucitabas con tus glúteos sobre mi corazón.
Asi es, era una blasfemia total…
La novena me intente esconder,
Lo pague tan caro…
Pues tú cercenaste mi cuello, con tus excitantes colmillos,
Dejando escapar los gritos que guardaba,
Durante años… para poder soltarlos algún dia y desahogarme un poco.
La décima ya era una inmaculada rutina,
Que con tu brutal espíritu sínico, exhibías al público,
Me daba pena salir como tu mascota,
Pero me daba más vergüenza salir solo…
Tenía miedo...
Pensaba que ya tan débil moriría olvidado…
Ya para entonces tenías un barco con once velas,
Que representaban todas tus victorias;
Yo te escribía mil sonetos románticos.
Todavía te amaba… todavía te amo.
En un 12 de diciembre una inmaculada dama, junto con sus ángeles me gritaban,
(Lo hacían de lejos porque sabían que eras de temer)
-Ven a nuestra fiesta, hay mas ambiente
-tenían en su cielo vodka barata-
Pero no escuche…
Destruiste mis tímpanos con tus mentiras amorosas…
Era un viernes trece y me dejaste solo,
¡Yo intente seguirte pero me encerraste en una cárcel de olvido!
Esa fue tú última y mejor victoria,
Mi decimotercera tumba,
La final, la única, la mortal…
Ahora te espero en el infierno, mi musa…
Si es que para eso no profanas mi tumba, mi necrófaga ninfa...
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