Si la pirámide de los mártires asedia la tierra
de inviernos que renuncian al día de la esperanza
y el hierro a la respiración en atroces hazañas
no me contenta,
si un cometa quizá de un golpe
destruya y me someta
y la prohibición de creer domine
el impulso para sustraer al gigante
no me subleva,
si el espejo de fiebre entorpece mis espinas
con sus aguas de estiércol,
de un hasta luego liso, no me provoca,
pero no me pidas que no sea lo que soy
sin fin de poder amar un día,
que mejor las manos de otro tiempo
yo no soy, pues no habrían hecho
más que rozar bajo el olivo viento al yugo,
y si te parece que el ala de la golondrina
ya no tiene espejo, olvida entonces esa dicha
que los clavos son ceguera y estremecen nuestros ojos,
y si no soy más que un ciclón vulnerado,
que la propia muerte rebote su humo
y retire su fe en el beso
y a mi cabeza el brazo que cercena
los frutos de mi prójimo.
de inviernos que renuncian al día de la esperanza
y el hierro a la respiración en atroces hazañas
no me contenta,
si un cometa quizá de un golpe
destruya y me someta
y la prohibición de creer domine
el impulso para sustraer al gigante
no me subleva,
si el espejo de fiebre entorpece mis espinas
con sus aguas de estiércol,
de un hasta luego liso, no me provoca,
pero no me pidas que no sea lo que soy
sin fin de poder amar un día,
que mejor las manos de otro tiempo
yo no soy, pues no habrían hecho
más que rozar bajo el olivo viento al yugo,
y si te parece que el ala de la golondrina
ya no tiene espejo, olvida entonces esa dicha
que los clavos son ceguera y estremecen nuestros ojos,
y si no soy más que un ciclón vulnerado,
que la propia muerte rebote su humo
y retire su fe en el beso
y a mi cabeza el brazo que cercena
los frutos de mi prójimo.
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