El cielo estaba rosado. El día era nuevo. Primeras mañanas frescas de un tímido otoño. La camioneta se detiene. No hay mejor idea para Omar que proponer en ese preciso momento tomar un café con su compañero.
- Dale, Juan, yo invito
- Con razón anunciaron lluvia para esta noche.
- No te hagas el piola que siempre pago yo.
Parados en el puesto de café, los hombres podían apreciar cómo se incrementaba el intenso verde de los árboles a medida que el sol iba ganando el día. La grava naranja del suelo, el manto amarillento del espinillo vencido por el otoño, el silencio ancestral del Jardín Japonés.
Los taxistas pasaban rebosados de pasajeros. Otros pensaban imitar, en una próxima vuelta, a Juan y a Omar.
Habían comenzado bien, ya tenían hecho gran parte del trabajo. Con eficiencia, rapidez y perfil bajo, juntaron la recaudación de la cadena de heladerías que les ordenaron. Un trabajo usual para dos ex policías.
- Dos cafecitos maestro, que el amigo, acá, paga.
Dos vasos térmicos sobre el mostrador, como una foto de gemelos. La jarra toma altura y cae, ansioso, el negro y despierto café. Omar se frota las manos con el inconsciente propósito de no enfriar el vaso.
- Edulcorante los dos – aclara.
Acercan sus narices. Huelen el intenso aroma. Les hace bien. Achinan sus ojos, el calor los empaña. Omar levanta su rostro al cielo y piensa en la jornada por venir.
Un reflejo, tal vez; el instinto profesional, seguramente.
La pistola 9 mm de Omar brilla al capricho del sol. Sólo hace dos disparos, inútiles, estériles. Todo es tarde.
Detrás de una humareda ensordecedora se esconden los villanos, los asesinos, los traidores, los que desprecian la vida ajena y la propia, la de Omar y la de Juan, la de las viudas y la de los huérfanos.
Sobre la vereda de una ciudad, ahora triste, persiste el humo del café, como guardando para esas almas, su último aroma.
- Dale, Juan, yo invito
- Con razón anunciaron lluvia para esta noche.
- No te hagas el piola que siempre pago yo.
Parados en el puesto de café, los hombres podían apreciar cómo se incrementaba el intenso verde de los árboles a medida que el sol iba ganando el día. La grava naranja del suelo, el manto amarillento del espinillo vencido por el otoño, el silencio ancestral del Jardín Japonés.
Los taxistas pasaban rebosados de pasajeros. Otros pensaban imitar, en una próxima vuelta, a Juan y a Omar.
Habían comenzado bien, ya tenían hecho gran parte del trabajo. Con eficiencia, rapidez y perfil bajo, juntaron la recaudación de la cadena de heladerías que les ordenaron. Un trabajo usual para dos ex policías.
- Dos cafecitos maestro, que el amigo, acá, paga.
Dos vasos térmicos sobre el mostrador, como una foto de gemelos. La jarra toma altura y cae, ansioso, el negro y despierto café. Omar se frota las manos con el inconsciente propósito de no enfriar el vaso.
- Edulcorante los dos – aclara.
Acercan sus narices. Huelen el intenso aroma. Les hace bien. Achinan sus ojos, el calor los empaña. Omar levanta su rostro al cielo y piensa en la jornada por venir.
Un reflejo, tal vez; el instinto profesional, seguramente.
La pistola 9 mm de Omar brilla al capricho del sol. Sólo hace dos disparos, inútiles, estériles. Todo es tarde.
Detrás de una humareda ensordecedora se esconden los villanos, los asesinos, los traidores, los que desprecian la vida ajena y la propia, la de Omar y la de Juan, la de las viudas y la de los huérfanos.
Sobre la vereda de una ciudad, ahora triste, persiste el humo del café, como guardando para esas almas, su último aroma.
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