Rotunda herida que acusa en el desvelo la monotonía de la lluvia
como garza herida, desafiando un monte, ocaso níveo
de la templanza a la raíz, del sólido murmullo
sobre la efímera canción que duele al desatino
bramando en corta arena, y en distancia procelosa,
como engavillada a su mutua cortesía
atemperando lágrimas terrenas, sobre el manantial helado
de un disfraz de noche y de consuelo
donde miran las armas de la soledad y bulle la desnudez del canto
de un solo abismo contemplando tus ojos...
Casi sedienta escarcha donde el velamen roto besa
la durmiente palabra de incienso en la maleza
donde acuna su gloria el despecho, la agonía
de una tarde de marfil, vaga luna, contienda dócil
de un remanso que los párpados se roban en la noche
a las esquinas de un muelle solitario,
de bandada gris, que puebla la llanura
un hacha corta el filo de la sombra con la luz de la mañana…
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