Por los largos caminos heridos por la lluvia
por los que un viejo carro traquea y se aparruya
se pierde por las calles estrechas, donde el tiempo
se para anquilosado entre pájaros que se agitan,
por los niños descalzos y la cama de hierro
con la tierna batalla que naufraga y se desmorona,
en doce horas inútiles oscuras que jadean,
por el hombre que calla, impotente
por la madre que llora, vorazmente,
por la fuente sin agua y una estrella olvidada
con el miedo en la noche crujiendo en la ventana,
por la hambrienta mirada contra el muro
contra el viento y la palabra,
por las tranquilas y perdidas conversaciones
ante un café amigablemente tibio
que nos repite el reloj de los sueños estremecidos,
del limpiabotas que charlotea el tiempo
lo cepilla, embetuna y calla
y calla ante un café que humea
y quedan las palabras solas y sensitivas
añorando unos ojos,
que libremente volaban las palomas.
por los que un viejo carro traquea y se aparruya
se pierde por las calles estrechas, donde el tiempo
se para anquilosado entre pájaros que se agitan,
por los niños descalzos y la cama de hierro
con la tierna batalla que naufraga y se desmorona,
en doce horas inútiles oscuras que jadean,
por el hombre que calla, impotente
por la madre que llora, vorazmente,
por la fuente sin agua y una estrella olvidada
con el miedo en la noche crujiendo en la ventana,
por la hambrienta mirada contra el muro
contra el viento y la palabra,
por las tranquilas y perdidas conversaciones
ante un café amigablemente tibio
que nos repite el reloj de los sueños estremecidos,
del limpiabotas que charlotea el tiempo
lo cepilla, embetuna y calla
y calla ante un café que humea
y quedan las palabras solas y sensitivas
añorando unos ojos,
que libremente volaban las palomas.
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