Gris agosto

Gris agosto

Tardes de fuego frío, gris agosto,
que rasga a dentelladas la camisa
del árbol, de la piedra, de la brisa,
que paga en desnudez un alto costo.

Se cuaja en tu lagar un negro mosto
y en tu ojo un huracán color ceniza,
un rictus de dolor tras la sonrisa
que heló la tempestad que aquí denosto.

Vivimos en tu piel de un hilo angosto,
de un sol que sin piedad huye y desliza
sólo un dedo aterido en que me aposto.

Morimos pues más bien, clavas tu prisa
y por sobrevivir mi voz yo imposto
ya rígido y ya en helado en tu cornisa.

10 08 12