Un libro de cuentos está bien,
un relato, una novela,
nos transportan
a esos otros vericuetos de la mente,
sin vaciarnos la cabeza,
como la televisión,
o la puta realidad
que nos supera.
Pero el mundo verdadero
está de este otro lado,
cuando uno mira el campo
pasto a pasto
que se devora un ñandú,
hasta que llega
el patrón,
y por supuesto,
con un tiro certero en la cabeza
preserva su capital.
Y el hermoso arco iris resultado
de la lluvia bienhechora que pasó,
que no alcanza, sin embargo,
a limpiar tanto moco en las veredas
de los chicos de la calle y poxirán.
Y es un asco la limosna, pero alcanza
una moneda
para asear nuestra conciencia y caminar.
Y tus ojos no me miran
con aquel deseo intenso que solían,
pues mi cuerpo va cambiando,
y la panza
no me deja mirar mi cinturón
y es un problema.
Mientras tanto se derriten los glaciares,
se rebalsan de pescado cien mil barcos sin bandera,
productores tiran leche en la vereda
pues no pagan
lo que habría que pagar.
Y es que hay tanta tristeza en todo el mundo
que las lágrimas no alcanzan
y no se logra llorar.
Y no se puede abarcar en un versito
a toda la humanidad.
Y el estúpido es estúpido sin vueltas
pero a veces
no se deja gobernar,
y se da cuenta
que podría terminar con la furcia estupidez.
Entretanto
los despojan a los indios de sus tierras,
se me cae en la mesa una botella
y me dices qué desgracia.
Y te pones a lavar el mantel
que huele a vino.
Y nuestros hijos estudian medicina.
Y a los indios los mataron en el sur
y trajeron la mujeres
de sirvientas.
Pero eso pasó hace mucho tiempo,
cuando eran los dueños de la tierra,
como somos nosotros de las islas
que son nuestras,
como antes era el campo del ñandú
que se desliza en silencio por la pampa
como si fuera un pájaro que vuela.
un relato, una novela,
nos transportan
a esos otros vericuetos de la mente,
sin vaciarnos la cabeza,
como la televisión,
o la puta realidad
que nos supera.
Pero el mundo verdadero
está de este otro lado,
cuando uno mira el campo
pasto a pasto
que se devora un ñandú,
hasta que llega
el patrón,
y por supuesto,
con un tiro certero en la cabeza
preserva su capital.
Y el hermoso arco iris resultado
de la lluvia bienhechora que pasó,
que no alcanza, sin embargo,
a limpiar tanto moco en las veredas
de los chicos de la calle y poxirán.
Y es un asco la limosna, pero alcanza
una moneda
para asear nuestra conciencia y caminar.
Y tus ojos no me miran
con aquel deseo intenso que solían,
pues mi cuerpo va cambiando,
y la panza
no me deja mirar mi cinturón
y es un problema.
Mientras tanto se derriten los glaciares,
se rebalsan de pescado cien mil barcos sin bandera,
productores tiran leche en la vereda
pues no pagan
lo que habría que pagar.
Y es que hay tanta tristeza en todo el mundo
que las lágrimas no alcanzan
y no se logra llorar.
Y no se puede abarcar en un versito
a toda la humanidad.
Y el estúpido es estúpido sin vueltas
pero a veces
no se deja gobernar,
y se da cuenta
que podría terminar con la furcia estupidez.
Entretanto
los despojan a los indios de sus tierras,
se me cae en la mesa una botella
y me dices qué desgracia.
Y te pones a lavar el mantel
que huele a vino.
Y nuestros hijos estudian medicina.
Y a los indios los mataron en el sur
y trajeron la mujeres
de sirvientas.
Pero eso pasó hace mucho tiempo,
cuando eran los dueños de la tierra,
como somos nosotros de las islas
que son nuestras,
como antes era el campo del ñandú
que se desliza en silencio por la pampa
como si fuera un pájaro que vuela.
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