No es la palabra para que crea
si es amanecer mi pena,
es la desierta mesa
donde sigo poniendo en medio el pan
cuando el horizonte inventa,
es la sensación de sentirme prendida
sobre un clavo y ver las hojas caer
mientras el viento levanta
la conspiración en la arboleda,
es el dolor en la sangre tuya
de no saber volver por donde ayer
creí verter la luz más anhelada,
aquella que de blancura alimenta
el color de tus pupilas al ala primera,
a la palabra o al pájaro
que me de tus convicciones paralelas,
no sé volver a tu larga espalda
ni sé a que ciencia exacta te asemejas,
o esa terrible espera de creer que tu arcilla
quizás sea más noble que la mía,
o tu pelo blanco, los oídos sordos
las súbitas blancuras de volver sin penas,
con la hierba de la virtud
a la paz lunar de tus callejas,
contando bondades y consagrando
tu hierba peregrina,
no sé volver amor,
si tú no defines la arboleda.
si es amanecer mi pena,
es la desierta mesa
donde sigo poniendo en medio el pan
cuando el horizonte inventa,
es la sensación de sentirme prendida
sobre un clavo y ver las hojas caer
mientras el viento levanta
la conspiración en la arboleda,
es el dolor en la sangre tuya
de no saber volver por donde ayer
creí verter la luz más anhelada,
aquella que de blancura alimenta
el color de tus pupilas al ala primera,
a la palabra o al pájaro
que me de tus convicciones paralelas,
no sé volver a tu larga espalda
ni sé a que ciencia exacta te asemejas,
o esa terrible espera de creer que tu arcilla
quizás sea más noble que la mía,
o tu pelo blanco, los oídos sordos
las súbitas blancuras de volver sin penas,
con la hierba de la virtud
a la paz lunar de tus callejas,
contando bondades y consagrando
tu hierba peregrina,
no sé volver amor,
si tú no defines la arboleda.
Miér Mar 13, 2024 10:17 pm por caminandobajolalluvia
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