Eso, el alma

Eso, el alma

Si yo supiera lo que es eso, el alma.
¿Será como el dinero de los papas,
como la espada de los héroes,
como el lujo que unos pocos arrebatan al humilde?
¿Será como ese cuadro que Dalí nunca pintara,
como las notas de Chopin, como la voz de Robeson,
como el sabor de una naranja recién partida en el verano?
¿Será tu sexo el alma, allí donde me vi sublime,
liviano, atolondrado, fundido a tus estrellas,
será la ruta del cohete en el espacio de los sueños,
la carta del tarot que no salvó ningún destino,
la tapa del baúl que los abuelos nos legaron,
la sílaba final de aquel relato sobre el tiempo?
¿Será tu voz en el silencio del olvido,
tu lágrima en la paz adolorida del regreso,
tu flor en la solapa de las tardes olorosas,
tu ropa en un rincón del diario desnudarnos?
¿Será por fin un dios, un ángel o un demonio,
un gesto, una estación, un corolario, una consigna,
será por fin el alma un reverendo desperdicio
y yo un pobre ratón que rae y rae
detrás de sus rastrojos sin destino?

19 06 12