No hay más verdad que la de cada instante
por si decir pudiera esto me llena
pues hasta los bordes mismos andaría
para del corazón nacer como una zarpa.
Si pudiera decir, así como quien besa
como quien muerde, apuñala y llora
de qué servirían las palabras
si por aquí se cortan y por allá son cielo apenas.
Si pudiera ser como una roca
me lanzaría a ciegas contra el mundo
pero el aire a veces es tormenta
aunque la boca se llene de estrellas.
No hay más verdad que la que depara
una casa en esta tierra
el fuego de los huesos
con el aire seco que las niega.
Si pudiera decir como un cuchillo
y cortar el borde de mi sombra
el silencio pasa y me transita
tal vez por no subirme a esas barcas.
por si decir pudiera esto me llena
pues hasta los bordes mismos andaría
para del corazón nacer como una zarpa.
Si pudiera decir, así como quien besa
como quien muerde, apuñala y llora
de qué servirían las palabras
si por aquí se cortan y por allá son cielo apenas.
Si pudiera ser como una roca
me lanzaría a ciegas contra el mundo
pero el aire a veces es tormenta
aunque la boca se llene de estrellas.
No hay más verdad que la que depara
una casa en esta tierra
el fuego de los huesos
con el aire seco que las niega.
Si pudiera decir como un cuchillo
y cortar el borde de mi sombra
el silencio pasa y me transita
tal vez por no subirme a esas barcas.
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