Alguien no verá despues de esta mañana la luz del día
Es la madrugada del Trës de Marzo de Mil Ochocientos Sesenta y Trés
Los hombres llagarón puntuales , asi como sus padrinos.
Se batiran a duelo por el honor de una mujer.
Paris duerme , pero en el bosque de Boulogne la vida y la muerte compiten al fin
El ofensor ( dicen ) lleva ventajas ...
Su puntería es reputada de certera y mortal. Y el duelo será a pistolas.
Doce pasos...Doce saltos de los corazones en pugna.
Ella en la lejanía se ha hecho presente.
Ella...La Gitana...
Mira de lejos con desesperación como pagará su amor por su honor nunca reconocido.
Los aristocratas se dan la espalda....Doce pasos.
Estruendo de disparos cruzados...El caerá...su destino se ha cumplido.
La gitana corre hacia su cuerpo inerte .
Nunca más lo verá vivo.
El honor ya no importa...El amor ha muerto.
Es la madrugada del Trës de Marzo de Mil Ochocientos Sesenta y Trés
Los hombres llagarón puntuales , asi como sus padrinos.
Se batiran a duelo por el honor de una mujer.
Paris duerme , pero en el bosque de Boulogne la vida y la muerte compiten al fin
El ofensor ( dicen ) lleva ventajas ...
Su puntería es reputada de certera y mortal. Y el duelo será a pistolas.
Doce pasos...Doce saltos de los corazones en pugna.
Ella en la lejanía se ha hecho presente.
Ella...La Gitana...
Mira de lejos con desesperación como pagará su amor por su honor nunca reconocido.
Los aristocratas se dan la espalda....Doce pasos.
Estruendo de disparos cruzados...El caerá...su destino se ha cumplido.
La gitana corre hacia su cuerpo inerte .
Nunca más lo verá vivo.
El honor ya no importa...El amor ha muerto.
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