Se fueron poco a poco despojando
del tiempo y sus edades
cada cual en sus tempestades
de sus propios disfraces,
para retornar desnudos
a la muerte,
llenando sus huecos
de tristes nostalgias,
de la huerta a la cama
o de la lucha a la mecedora
y la mano de ella,
cayendo la muerte, al golpe
al silencio,a la insumisa
reflexión, sobre cruces heridas
ángeles en llamas
y tanta nobleza,tanta vida
allá donde nos junta
¿moriré?, ¿regresaré de nuevo?,
tus pinceles tienen más vida dentro
que yo cuando te llamo,
tanta vida más allá de la muerte
que nos junta, y tanta vida, tanta
de esos puros y desnudos huecos
cuando se tornaban puros en origen.
del tiempo y sus edades
cada cual en sus tempestades
de sus propios disfraces,
para retornar desnudos
a la muerte,
llenando sus huecos
de tristes nostalgias,
de la huerta a la cama
o de la lucha a la mecedora
y la mano de ella,
cayendo la muerte, al golpe
al silencio,a la insumisa
reflexión, sobre cruces heridas
ángeles en llamas
y tanta nobleza,tanta vida
allá donde nos junta
¿moriré?, ¿regresaré de nuevo?,
tus pinceles tienen más vida dentro
que yo cuando te llamo,
tanta vida más allá de la muerte
que nos junta, y tanta vida, tanta
de esos puros y desnudos huecos
cuando se tornaban puros en origen.
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