La mujer de todo hombre;
debe de ser exacta
dicen que con defectos menos y medidas de más
¡pobres! pero a mí qué me importa y qué más me da
si la mujer que yo deseo es;
una puta con diente de oro.
De esas que masque el chicle de otras peores que ella
de esas que aún siendo piedras espaciales flotando
por un buen billete se conviertan en fugaces estrellas
que sí cumplan un deseo.
De esas que usen pelucas rubias sin brillo casi grisáceas
porque fueron hechas,
tejidas,
labradas,
con cabellos de otras que murieron de cáncer,
frígidas,
o amargadas,
o simplemente porque la frigidez les infectó el cáncer
y las mató de amargura.
Aquella que no le importe beber whisky directo de la botella
fermentada de muerte
o muerta; no hasta la fermentación,
sino a lo que le sigue.
La que nunca se atreva a negarme un beso
después de vomitar la noche
esa que no se niegue a darme su sexo en el autobús
no importándole que tengan tele y pongan películas de Disney.
Quiero a esa que tierna se limpie de atrás para delante
tan solo para que pueda demostrarle que le quiero con todos sus defectos.
Esa, a la cual le pague el movimiento
la cita, el corazón y la soltura
con el espontáneo papel moneda
para ignorar de lleno el pago con mi vida
que sería una eterna factura
firmada en papel acta de defunción.
Esa hermosura que me reciba los viernes
con las medias corridas
y vellos en los dientes.
Aquella;
la que sacrifique su mejor perfume para curarme la resaca
porque prefiero el sincero amor de una puta que me miente
para hacerme sentir único
al amor mentiroso de una santa que disfrace las verdades
y me haga parecer como solo uno más.
Porque prefiero su rancio olor a pez en el beso insecticida de la mañana
a que se maquille la loción de mentolada hipocresía
de su boca tan ajena a mí.
Porque es más sano que en la cama me confunda con su mejor amante
y no se detenga por nada;
"a tenerla mirando con dos agujas, pasando las noches en vela,
con los ojos abiertos, al lado mío, y sin hacer nada
porque de antemano anhelaría que mi cama oliera a otros
antes de que me estén llenando de malos suspiros las almohadas"
Porque mi mujer ideal es una de esas; una puta con diente de oro
que beba tabaco de la boca de sus representantes
y que le dé igual beber néctar de poetas fracasados
o que coma de las agrietadas manos de sus ángeles de la guarda
con suma urgencia.
Sí, yo quiero amar a una de esas; una puta con diente de oro
de las que te besan con los ojos abiertos y si tú lo haces con los ojos cerrados te dan una bofetada y te dicen; –¡Marica! ¡Págame son cien!
Sí, una de esas que quizá lo entreguen todo
pero será, que nadie les llega al alma
sí a una de esas...
Una sincera que me hiera con la verdad
para que no me destruya con la misma mentira
como las que me han dicho todas las demás.
debe de ser exacta
dicen que con defectos menos y medidas de más
¡pobres! pero a mí qué me importa y qué más me da
si la mujer que yo deseo es;
una puta con diente de oro.
De esas que masque el chicle de otras peores que ella
de esas que aún siendo piedras espaciales flotando
por un buen billete se conviertan en fugaces estrellas
que sí cumplan un deseo.
De esas que usen pelucas rubias sin brillo casi grisáceas
porque fueron hechas,
tejidas,
labradas,
con cabellos de otras que murieron de cáncer,
frígidas,
o amargadas,
o simplemente porque la frigidez les infectó el cáncer
y las mató de amargura.
Aquella que no le importe beber whisky directo de la botella
fermentada de muerte
o muerta; no hasta la fermentación,
sino a lo que le sigue.
La que nunca se atreva a negarme un beso
después de vomitar la noche
esa que no se niegue a darme su sexo en el autobús
no importándole que tengan tele y pongan películas de Disney.
Quiero a esa que tierna se limpie de atrás para delante
tan solo para que pueda demostrarle que le quiero con todos sus defectos.
Esa, a la cual le pague el movimiento
la cita, el corazón y la soltura
con el espontáneo papel moneda
para ignorar de lleno el pago con mi vida
que sería una eterna factura
firmada en papel acta de defunción.
Esa hermosura que me reciba los viernes
con las medias corridas
y vellos en los dientes.
Aquella;
la que sacrifique su mejor perfume para curarme la resaca
porque prefiero el sincero amor de una puta que me miente
para hacerme sentir único
al amor mentiroso de una santa que disfrace las verdades
y me haga parecer como solo uno más.
Porque prefiero su rancio olor a pez en el beso insecticida de la mañana
a que se maquille la loción de mentolada hipocresía
de su boca tan ajena a mí.
Porque es más sano que en la cama me confunda con su mejor amante
y no se detenga por nada;
"a tenerla mirando con dos agujas, pasando las noches en vela,
con los ojos abiertos, al lado mío, y sin hacer nada
porque de antemano anhelaría que mi cama oliera a otros
antes de que me estén llenando de malos suspiros las almohadas"
Porque mi mujer ideal es una de esas; una puta con diente de oro
que beba tabaco de la boca de sus representantes
y que le dé igual beber néctar de poetas fracasados
o que coma de las agrietadas manos de sus ángeles de la guarda
con suma urgencia.
Sí, yo quiero amar a una de esas; una puta con diente de oro
de las que te besan con los ojos abiertos y si tú lo haces con los ojos cerrados te dan una bofetada y te dicen; –¡Marica! ¡Págame son cien!
Sí, una de esas que quizá lo entreguen todo
pero será, que nadie les llega al alma
sí a una de esas...
Una sincera que me hiera con la verdad
para que no me destruya con la misma mentira
como las que me han dicho todas las demás.
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