Aún me busco
por sobre el rastro oscuro del olvido,
de ese extraño whisky que sabe a febril llanto.
Me busco y hallo a mi madre, sola,
cosiendo un gabán con hilos de herida.
De mi padre no ha quedado
ni el suave aroma de sus cuarenta y siete años.
La casa luce esquelética sin el tránsito de sus pasos.
Ni qué hablar de sus grandes libros y el raro estruendo
que ocasionaba con la pala…
Me busco y la soledad es más humana,
ella se extiende como el chicle de aquella niña
perdida en algún sucio parque.
¿En qué cielo vomitado habrá llegado
ha perderse mi vida?
Me busco…
por sobre el rastro oscuro del olvido,
de ese extraño whisky que sabe a febril llanto.
Me busco y hallo a mi madre, sola,
cosiendo un gabán con hilos de herida.
De mi padre no ha quedado
ni el suave aroma de sus cuarenta y siete años.
La casa luce esquelética sin el tránsito de sus pasos.
Ni qué hablar de sus grandes libros y el raro estruendo
que ocasionaba con la pala…
Me busco y la soledad es más humana,
ella se extiende como el chicle de aquella niña
perdida en algún sucio parque.
¿En qué cielo vomitado habrá llegado
ha perderse mi vida?
Me busco…
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