Al oficio de la poesía

Al oficio de la poesía

Hoy que se lee poca poesía,
pese a que el mar nos canta aún como al comienzo
y que aún mueren de amor hombres, mujeres y prelados,
hoy que se escribe poca poesía,
pese a las huellas que aún nos dejan las gaviotas
y los muertos en la playa, con un sargazo en plena herida,
yo escarbo, yo comparto, yo pregunto
(tres formas de agitar mi desvencijada primavera),
tras tantas soledades sin sustancia,
tras tantos edificios sin misterio,
dónde se fue, dónde quedó, dónde divaga
el cuerpo de aquel hombre con dos alas en la luna,
de aquel ángel barbado o con senos procelosos,
que esgrimió su argumento en cada beso errante,
en cada amanecer con dos pistolas en los labios,
y que, sin sospechar que aquellos sueños eran versos,
cortó azucenas, telas o raulíes,
extrajo peces, páncreas o diamantes,
amamantó a las bestias que gestó en sus genitales,
cumplió con su trabajo, con sonrisas y silencios,
y con un fiel cansancio recompensado por su amada.
¿Dónde aprendió que ir por tomates no rimaba,
que oler un sexo carecía de estructura,
que caerse de la moto no tenía ritmo interno?
¿Quién dijo que ser padre no es metáfora,
que ser hijo no es arte, que ser humano es prosa?
Hoy que se piensa poco en poesía,
pese a que el sol transforma aún nieve en rocío
y el químico la muerte en un recuerdo escrito,
yo canto, yo proclamo, yo recuerdo que seremos
los mismos que por siempre con un poema bajo el brazo
se hicieron voz y grito en plena plaza de la vida.

10 07 11

Alondra, corazón, cuídame bien a este poeta...con mimo....Es una de las perlas de este foro...¡Qué envidia me da el muy jodido! Un abrazo, Oscar...Siempre disparando...eh? Donde más duele ... Siga, siga Vd. en sus menesteres, poeta.