y brota una fuente y una brisa pálida
que desliza los pasos,
que acoge el rumor de la tarde
y giran estrellas,
cuando las paredes golpean las palabras.
Tú dices que hay una guerra sin cuartel
y un ciervo afilado socava mi paz
cuando hay banquete y farsa,
y la hierba que desliza mis pasos
me acoge en tus manos
en forma de trigo y luz.
Y dices también que cada minuto
pesa como el plomo
y se llena de silencios
en las baldosas y en las bombillas lentas,
y yo recorro la infinita caricia de tus dedos
cada minuto,esperando la ternura de la cena.
El rumor sosegado de la sopa
la cuchara que va y viene,
que canta
la soledad, ahora,
la piedra,la montaña
como un afluente que cae y nos arrastra.
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