bajo aquellos congregados tronos
ni bajo las denominaciones.
Ni coloqué la victoria
en el hueco de tu soledad,
cuando tus ropas vestían
el amarillo supremo
y recuperaste tus cosas
de trompetas y terciopelo.
No fui yo quien cerró la puerta
y allí quedaste, al lado de la gloria
mientras el fuego me doblaba las rodillas,
mientras todo se volvía blanco en las paredes.
No fui yo quien hizo tu victoria,
fue ese pedazo de pan duro
que el cántaro secó y te tapó los oídos,
vencido y sin nombre detrás de la palabra.
Hasta que te descubriste,
y volaste en aire entre tus cajones llenos
de inútiles sinsabores,
y tú solo te trajiste de vuelta
llegó el mar hasta tu patio,
y las alas golpearon tu puerta.
Los barcos nos mojaron los últimos recuerdos,
las algas, los álamos
trepamos los peldaños hasta la luz,
y los días se vistieron de domingo
con su traje de fiesta, con su mantel
cediendo los geranios, los jazmines
su recodo de luz hasta tu cumbre,
y allí te amé,en una brizna de gozo
despoblando tus ventiscas,
cuando el agua de la llanura nos besó.
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