3 am: Niño escuchando la radio:
-¿Es un ángel? Siento que la noche se adelgaza, parece un ángel
no es mi madre,
el canto me enmudece, la música me ciela
y en el abismo que me consuela
lo que escucho
¿Qué es?
es mi propio latido.
6:57 am: hombre que escribe:
Me sueña el eco de un canto desvelado.
La sábana de sombra es el rostro que la fortuna ha igualado.
Negro es el palpitar de la noche, tras la tormenta ensimismada
y oigo afuera,
no,
dentro mío
no es música,
no es la lluvia
es
mi propio latido.
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