El manzano desconoce su nombre
más cuando su madurez
llega da su noble
fruto de otoñal perfume.
Nadie mira el loto
que en el cieno nació
más su flor, erguida y ufana,
muestra su cáliz abierto
mientras la brisa juega
entre sus suaves pétalos.
Nadie sembró el trigo
en medio del campo,
más su espiga se yergue
enhiesta y si nadie la recoge
ella sin queja alguna
y en divino silencio prodiga
sus granos al hambriento
gorrión que los requiere.
Así mis versos
fruto de ansias celestes
y amor infinito y que muchos
hasta carecen de nombre,
y quizás nunca sean leídos;
cómo el manzano, el loto
y la espiga de trigo cumplieron
ya su destino prestando armonía
a la inefable y eterna
Esencia del Universo...
más cuando su madurez
llega da su noble
fruto de otoñal perfume.
Nadie mira el loto
que en el cieno nació
más su flor, erguida y ufana,
muestra su cáliz abierto
mientras la brisa juega
entre sus suaves pétalos.
Nadie sembró el trigo
en medio del campo,
más su espiga se yergue
enhiesta y si nadie la recoge
ella sin queja alguna
y en divino silencio prodiga
sus granos al hambriento
gorrión que los requiere.
Así mis versos
fruto de ansias celestes
y amor infinito y que muchos
hasta carecen de nombre,
y quizás nunca sean leídos;
cómo el manzano, el loto
y la espiga de trigo cumplieron
ya su destino prestando armonía
a la inefable y eterna
Esencia del Universo...
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