Nube de invierno
Esta mañana llueve en nuestro techo,
donde los duendes pueblan la ilusión,
y en las praderas verdes de tu lecho
tiene una forma triste el corazón.
Y es que en melancolía crece el trecho
de la vieja añoranza en tu balcón,
cuando los buenos días lo eran de hecho
y era quien lo decía la razón.
Pero los cielos cambian sin derecho
nos dejan sin consuelo en la estación
en la que espera abrigo nuestro pecho.
Esta mañana quedas sin canción,
la lluvia se la lleva en su provecho,
dejando en el silencio un lagrimón.
04 02 11
Esta mañana llueve en nuestro techo,
donde los duendes pueblan la ilusión,
y en las praderas verdes de tu lecho
tiene una forma triste el corazón.
Y es que en melancolía crece el trecho
de la vieja añoranza en tu balcón,
cuando los buenos días lo eran de hecho
y era quien lo decía la razón.
Pero los cielos cambian sin derecho
nos dejan sin consuelo en la estación
en la que espera abrigo nuestro pecho.
Esta mañana quedas sin canción,
la lluvia se la lleva en su provecho,
dejando en el silencio un lagrimón.
04 02 11
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