Del obituario
Tomémoslo con calma, Dios ha muerto,
de nuevo y cabizbajo, dulcemente,
en la hembra violada, en el indigente,
en el niño que es hombre sin un puerto.
En la ciudad que crece sin concierto,
con arenas y espinas, con la gente
que sabe que no sabe y se presiente
más vacía y más triste que un desierto.
En el hombre por fin, que ha descubierto
que nada ha de vivir más que lo urgente,
que hasta en pedir perdón ve desacierto.
Y no hay flor ni romeros, no hay un puente
en que cortejo tal y a cielo abierto
no entienda que al no amar muere el ausente.
14 12 10
Tomémoslo con calma, Dios ha muerto,
de nuevo y cabizbajo, dulcemente,
en la hembra violada, en el indigente,
en el niño que es hombre sin un puerto.
En la ciudad que crece sin concierto,
con arenas y espinas, con la gente
que sabe que no sabe y se presiente
más vacía y más triste que un desierto.
En el hombre por fin, que ha descubierto
que nada ha de vivir más que lo urgente,
que hasta en pedir perdón ve desacierto.
Y no hay flor ni romeros, no hay un puente
en que cortejo tal y a cielo abierto
no entienda que al no amar muere el ausente.
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