Esas manos ***

Me ha contado un duende azul
sentado sobre una rosa
que su mano primorosa
le bordó una capa de tul.

Se lo contó a la cigarra,
quien se lo dijo a la aurora,
quien celosa llora ahora
sobre una hoja de parra.

Todos dicen que es rocío,
que es la noche la del llanto,
por cargar su negro manto
sobre la tierra y el río.

Yo le creo al duendecito
pues su mano yo he besado,
con ternura acariciado
y me he vuelto mimosito.

No me lo cree mi padre
aunque traté de explicarle,
pero no hay vuelta que darle,
son las manos de mi madre...