Desconsolado va el viento,
va lento y sin su luna.
Ni las rosas ni el vermouth,
ni las negras aceitunas
consiguen evitar
que corra lento entre las dunas,
¡Alfonsina desnuda!:
perdido en su locura
el viento va en la mar.
Y desde el bosque…
el búho que lo mira,
el lobo que lo aúlla.
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